(sem título)

 a tua boca é labirinto
há vias
recôncavos
recintos
que meus lábios insistem
querer

domingo no parque

para Lu e Mau.

três vidas domingo à tarde rumo a Pinheiros
três histórias
três
sobem a rua em marcha lenta
respeitando os 40km por hora
três passados inexistentes
moldados pelos olhos d'agora
 
três espectros de vida
disputam o mesmo oxigênio
mas exalam entre si aromas
próprios únicos solitários
como o pensamento
(ou o tráfego lento)
não sei se ali poluem mais a atmosfera
da cinza essepê
ou se dissipam pelo ar medos
inauditos
e que apenas se atrevem
nos suspiros
 
paro
fito lá fora
há três outros garotos descendo a rua
                                                  agora
passos desinteressados
tons monocromáticos
risos flácidos...
 
gosto de imaginar
que somos muitos trios
permeados de sumiços
seguindo diversos traços
num domingo
 
São Paulo-SP, 14/09/22

vamos tomar um cappuccino?

Para Mau, Lu, Rô e Du. 

Antes de mais nada, quem ler esse relato daqui a alguns anos é importante frisar, ressaltar, sublinhar, enfatizar que o Brasil de 2022 estava um caos.  Não que antes não estivera ou que de repente ainda não esteja, mas naquele ano foram descortinadas as piores faces da miséria humana. Um mundo pós-pandêmico? Pós apocalíptico? Defina como quiser. Aqui, alguns dados: trinta por cento da população brasileira em estado de insegurança alimentar. Tem noção do que é isso? Pessoas que talvez tenham uma ou duas refeições ao dia, mas com total incerteza de conseguir se alimentar nos próximos dias, nas próximas horas. Trinta por cento! O que causa mais choque é que o Brasil sempre fora o país com maiores recordes mundiais na produção de alimentos. Há quem diga que se perca muito desses produtos. Comida no lixo. Gente com fome. Quer mais? Cidade de São Paulo, maior centro econômico da América Latina, um recorte de Brasil gentrificado, cento e vinte mil pessoas morando nas ruas. Você leu corretamente. Imagina que cerca de 5.220 municípios brasileiros têm menos gente do que esse quantitativo e olha que o país nem chega a ter 6.000 cidades. Coroando esse cenário sombrio, estamos prestes às eleições presidenciais. Sombrio porque a experiência das eleições de 2018 foram no mínimo revoltantes. Fake News, deep/dark web, alusão à ditadura militar, crianças querendo voltar pra Disney revoltadas com o dólar a 2,70 (mal sabendo como iria ficar ao final de 4 anos), enfim, deu no que deu. Estamos em setembro. O presidente atual tenta a reeleição e não sabemos o que esperar nas próximas semanas.

Voltemos a São Paulo. Bandinhas com marchinhas de carnaval cheias de sarcasmo desenham as ruas do centro da cidade. Não é fevereiro, vocês lembram, né? Mas é campanha eleitoral. O carrinho de som puxado por uma bicicleta e uns artistas com perna de pau no pelotão de frente da manifestação convidam os transeuntes a seguirem aquele protesto num domingo de temperatura amena. Olha que legal! Deve ser bloco de esquerda, todo mundo de vermelho. O pessoal da esquerda sabe fazer uma animação gostosa. Eles são inteligentes e perspicazes. A cerveja do vendedor que acompanhava aquele pessoal estava geladinha. Dez reais! O preço tá bom. Afinal, é protesto raiz. Da galera que ler Hegel, Nietzsche, Sartre ou mesmo o bom e velho Marx, usa camisa colorida, bolsa transpassada no peito e um tênis basiquinho com meias à mostra. O almoço seria ali perto, mas como era um restaurante bem disputado, novo na cidade, a fila de espera estava com previsão de uma hora no mínimo. Os nossos protagonistas desse relato, ao ver o bloquinho passando, nem pensaram duas vezes. Deixaram o nome lá no restaurante e se esbaldaram naquela alegria efusiva, carnavalesca e de cunho social pujante. Aquilo rendeu alguns stories, provocação nos grupos de família, do trabalho... Deboche inteligente com aqueles que ousavam proferir o voto para o candidato da reeleição.

Que alegria, o tempo passou rapidinho. Seguiram para o almoço quase três da tarde. A experiência do restaurante foi razoável. O cardápio cheio de brasilidades: castanha de sapucaia, moqueca de pintado, massas com cogumelos yanomamis, bolo de fubá, geleia de jabuticaba, chá com nibs de cacau, vinho orgânico produzido por mulheres. Enfim. Nada mais apropriado para aquele grupo engajado de consumidores conscientes, politicamente corretos e que discutiam tendências de decoração.

O domingo seguia largo. Fazia sol, mas, como disse, não passava dos 20 graus Celsius. Um convite para um passeio a pé entre amigos surgiu. Deixaram então o centro e comentaram revoltados sobre o preço do estacionamento naquelas bandas. O centro já não era o mesmo. Tinha estacionamento cobrando sessenta reais, acredita!? Vamos pra onde, meninos? Pronto, avenida Paulista. E rumaram para o novo destino. Pararam o carro por ali perto e caminharam com passos lassos até aquele cartão postal um dia inundado de patos de borracha e de gente empunhando cartazes com frases mais ou menos assim: “mãe, deixei a cama desarrumada e saí pra arrumar o Brasil”. Tente não rir. Você leu correto. Uma busca rápida no Google “protestos Brasil 2018” vai te mostrar isso e muito mais. Foi drástico. O desfecho foi a cadeia de acontecimentos que culminou no que está relatado no primeiro parágrafo desse texto.

A rua estava cheia de gente, skates, bicicletas, pets, música, dança. Ainda bem que eles bloqueiam essa parte da cidade. É a praia do paulistano. Quem mora à beira do mar agora deve ter dado uma boa gargalhada. Eu dei. Mas cada um usa o que tem, né? Tem gente que sai do nordeste pra tirar foto no domingo naquele lugar com legendas do tipo “domingo de sol especial”. Vai entender. Mas os nossos amigos aqui não estavam muito afeitos a fotos àquela hora. O limite de stories já tinha sido atingido com a passagem da bandinha mais cedo. Seguiram caminhando bem desinteressados, rindo e lembrando da festa que foram na noite anterior. De longe, avistaram outro grupo de ativistas. Não tinha música, ao contrário, o tom de voz mais enérgico, quase vociferando num megafone chamou a atenção. A roupa do grupo não tinha uma cor definida, mas certamente era de esquerda aquele pessoal. Ouviam-se coisas como palavra de ordem, comida para todos, desigualdade social... E os amigos foram chegando mais perto para ouvir aquele discurso consciente e necessário. Viram a bandeira de um partido. Confirmaram, era uma galera de esquerda, mas uma esquerda mais esquerda, sabe?

Daí a pouco, sobe num palanque improvisado com caixotes um candidato a deputado estadual. As palavras dele logo de início causaram muita comoção, os ouvintes gritavam e o nossos amiguinhos ali no fundo do protesto também. Pela regência verbal e pela concordância gramatical empregadas, aquele orador provavelmente não tinha o substrato acadêmico dos grandes filósofos do socialismo. Ele falava mesmo de alma, como quem compartilhava do desespero daqueles trinta milhões de famintos ou dos milhares de desabrigados. De repente, ele começa a dizer que independente de quem ganhasse as eleições presidenciais aquele ano, quem estava fodido, ia continuar fodido, porque o regime democrático brasileiro nunca foi inclusivo com os pobres e exemplificou que, com a grana que a galera gasta pra financiar as eleições, pra ser político eleito no Brasil tem que ser muito rico. E gritou: o problema do Brasil é a burguesia! Abaixo a burguesia! E o grito de ordem ecoou entre os manifestantes, que pulavam e repetiam com ferocidade “Abaixo a burguesia! Abaixo a burguesia!”. Bem, os meninos continuavam lá no fundo, mas se entreolharam assim meio constrangidos, meio sem graça, até que um deles rompeu o silêncio com um convite: gente, vamos tomar um cappuccino? E atravessaram a rua.

repente dos corações partidos

marcaram enfim a grande convenção

dos partidos corações

e os dos a ponto de morrer

o aviso chegou assim

a galope

como um susto, num toque

de mãos frias

em choque

dentro duma tarde

qualquer

tragam suas mágoas

seus futuros planos, suas cláusulas

suas verdades, seus clamores

usem o palco já!

o coração coberto de razão

tomou logo seu assento, lá na frente, bem audaz

vociferava seus atributos, suas belezas

e o grande absurdo

de quem lhe ousou o amor negar

pulsava cheio de sangue

(via-se o vermelho nos olhos)

era dele o palanque

nada, nem ninguém

podia também clamar

chegou em seguida o despedaçado

arrastado pelos braços

pingando seus estilhaços

no grande corredor a passar

não tinha voz, nem nada

não tinha paz

só mágoa

sentou-se no meio da sala

pôs-se por fim a chorar

veio depois o mal dormido

sonolento, tonto, contido

no bolso, um par de comprimidos

preta era a cor do talão

esse veio pensando de longe

dizer o que sente

mas, como monge,

cobriu-se de silêncio

engoliu a emoção

o desencantado: cansado,

sujo, velho e surrado

com manchas

de remendos costurados

olhou incrédulo

o espetáculo:

há séculos não via

tal festival de sensações

era uníssono o caos

daqueles corações reunidos

uns gemendo, outros, aos gritos

em meio ao grande salão

ele então achou vida

mesmo surgindo da ferida

que os motivaram a reunião

sentia-se sem palavras, sem gestos

e eis que lhe surge o afeto

em meio à grande confusão

o desencantado criou coragem

pisou forte, mas manco,

subindo ligeiro no banco

e gritou sua liberdade

correu e abraçou o que tinha razão

marcou-lhe com um beijo a fronte

e disse: obrigado, meu irmão!

catou depois uns pedaços

remendou o outro

(como em seus cacos)

com fita isolante de solidão

deu colo ao que não dormia

era calor que ele queria

para ter paz e adormecer

mas o que ganhou o desencantado?

havia ele apenas cuidado

doutras demandas então?

engana-se quem imagina

que essa seria sua sina

ao passo que recolhia

as mágoas, as covardias

os medos, as melancolias

a cegueira, os absurdos

dos outros corações

imprimiu em si o que lhe faltava

não razão

nem lamentos

abraços

ou mais fragmentos

nada disso não

voltou nele num rompante de alegria

ou desespero

(ainda não se sabia)

o sentir de novo

naquele dia

a mais pura

emoção

 

São Luís-MA, 30 de julho de 2022.

pessoas que amam demais

há espaços quase intocados

entre o prazer e a dor

no limite dos opostos

na nudez de todos os ais

os loucos ignoram

só os reconhecem mesmo

aqueles que amam demais

são hiatos preenchidos

de infinitos vazios

saudades que sequer supunha-se existir

um porto de barcos

que chegam e vão, uns trazem boniteza

outros não

um controverso cais

nele só aportam

aqueles que amam demais

as partidas, as despedidas

os mares, os rios, as águas da vida

é sobre o tempo que se esvai

se há passageiros ou se apenas ilusões viajam

não se ousa perguntar jamais

afinal é matéria de extinção

(ou se escondem na solidão)

aqueles que amam demais

 

Santo Amaro-MA, 25 de julho de 2022.

o surfista de pipas

para D.

o fio em riste quase fere a mão do surfista

ele iça vôos

desenha no horizonte ângulos diversos

com a lâmina da água de luminosidade claríssima,

claríssima

como uma caldeira fervente de prata derretida

ou o mercúrio estilhaçado dos termômetros antigos, sabe?

mas era água

e ondulava

e deslizava

e ia, ia, só ia

era água!

outros homens e outras mulheres com seus fios e pipas

e pranchas

levavam as certezas a punho,

a firmeza do mundo

como se a possuísse inteira.

toda a razão possível!

é importante ter razão: os mares se abrem assim.

espero que haja felicidade também nela

 

Atins, 24 de julho de 2022.

montanhismo

para D.

os mais íngremes picos:

teus mamilos

percorri

 

do subterrâneo orifício

galguei pilosos

folículos

com a língua morna

até subir

ao mais gozoso de ti

 

Chicago, IL, 28 de junho de 2022.

assentamentos legítimos

para D.

 

há luz todos os dias

cinza chuva ventania

insiste a valentia

dos que atravessam nuvens:

raios

teus olhos

pássaros…

há vida todos os dias

no canto do teu sorriso que miro

(daqui de cima)

no preâmbulo do teu beijo

seiva

suco

saliva

sumo do teus poros e orifícios

testo limites

e me ris

e me olhas

e me fulminas

e me povoas

meu latifúndio-corpo

teus assentamentos legítimos

cravando teu poço

na vara que te excita

São Paulo-SP, 28 de março de 2022.

(sem título)

para D.

às vezes te vigio de longe
só pra saber se estás bem
pergunto de ti a outros
e o sorriso me vem
se foi encantado
ou chispa do acaso
feitiço das matas na noite estrelada
confesso, nunca cri
o que sei
e sinto
é sim:
tenho saudades
saudades, mesmo perto de ti

São Luís-MA, 03 de maio de 2022.

sobre teu beijo

para D.

vamos deixar assim?

seguro a tua mão e toco nos meus teus lábios

e me sorris

o ângulo da tua boca

agudo

tímido

(talvez confuso)

um disparo

no escuro

mas deixemos assim

teus olhos de esquina

me espiam

de lado

intencionalmente

escandalosamente

desinteressados

deixa assim

o corpo que é meu encontra o teu

no espaço virtual

que nos fizeram crer: imoral

assim, deixa assim

eu te beijo e te pergunto depois

não por curiosidade

é que é vexatório o desejo de só te beijar

é pra justificar seguir te beijando após

pra sentir tua alma se esvaindo em saliva

e habitando em mim

deixa bem assim

na porta do paraíso

noite de chuviscos

no reflexo branco

teus dentes

se insinuam nesses lábios

que me perdi

e de onde, agora, grito

aflito

torcendo

que ninguém

me ouça

 

São Paulo-SP, 13 de março de 2022.

o homem-sem-alma

o homem sem alma segue o passo

calmo

vai sereno, cruza pedras sem tropeços

sobe ao cume mais alto

atravessa o ar entre os braços

e guarda o olhar que ninguém decifra

o homem-sem-alma vai desatento

não há frio

noite

ou relento

que desvie seu pisar

cheio de certezas

o homem oco d’alma é só calma

é manso, intrépido

desconhece o medo

nem o ódio

ou o bem

ele é claro como o orvalho

leve como o dente-de-leão:

o vento sopra

e ele ganha o infinito

o homem desprovido de alma não foi menino

nem velho será

passado e futuro não se convergem

presente é apenas o que há

se sente fome, nunca se soube

se chora, ninguém viu

padece apenas de uma enfermidade

a ele lhe falta

humanidade

quem conquisa um poema?

Declara-se posse dele

o poema

Cercam-no de paus

ripas, correntes

bancos de areia.

Ficam a espreita

deitados baixo a trincheira

Declaram guerra aos inimigos

Rotina

Estupidez

Cegueira

E fincam uma bandeira ao meio

Gritam ao universo

Que é de sua posse

O verso

Cultivam-lhe a terra

Revolvem os recessos

Rasga-lhe a pele duro ferro

puxado a cavalos

e a destino incerto

rabiscando em terrenos planos

sinuosas linhas

vincos

sem nexo

Depois

repousam lá sementes de tudo:

amor

ódio

silêncio

futuro?

E oram...

Recolhem-se em prece

Fazem danças estranhas a deuses

Ao oráculo eterno

Pedem chuvas

Rogam ao vento

E pois que enfim ele brota

selvagem

em terras insólitas

bem longe dali.

esperando você chegar

Houve noites que nunca acabaram

(elas ainda insistem ali)

flores não cultivadas

sala desarrumada

houve desespero, sim

 

Havia nuvens intransponíveis pelos raios

dos dias

 

Habitou um grande silêncio

Mas ela gritava

a vida

ela teimava em existir:

despertou o alarme às cinco e meia

pôs o tênis a correr

deu-se água, deu-se ar

revolveu o chão

e jogou as sementes.

Faxinou a sala, o quarto e até o tapete de poeiras antigas

Pintou a fachada e depositou um jarro de hortênsias azuis à porta.

Acima desse, pendurou o letreiro:

- "Toque a campainha!

Estamos abertos".

 

São Paulo-SP,  11 de março de 2022.

há momentos para poesia

Para Sônia Almeida.

não queremos você agora, ela dizia.

há excessos

queremos recursos

elementos de ligação

e contrapontos

um ensaio

uma redação

há exageros aqui

muito lirismo

pouco cinismo

não há no currículo

espaço pra tal

interpretação

mas calma, meu filho

(ela sorria)

um dia serás livre!

a essas vozes

dá-se outro nome:

poesia.

no tempo dos sonhos

para Davi Kopenawa Yanomami

 

na infância, nosso pensamento habita no esquecimento

nossos pais desenham nossa memória

só depois

num momento

que não se sabe

um sopro

um espanto

crescemos

e podemos lembrar que sonhamos

e que eles vivem em nós, o sonhos,

habitam em nós

tão profundamente

tão unicamente nossos

que, indissociáveis de nossas carnes, ossos e almas,

só os encontramos nas profundezas da noite

quando dormimos

Sobrevoando um Brasil incerto, 13 de maio de 2022.

(sem título)

não se engane, moço

não diga que o não posso

o tempo é raro

é escasso

o instante é belo!

 

teus olhos de esquinas

tuas mãos, destino incerto

vem! te interpreto

respiro teus pelos: perfume dos poros

moro

sob tua pele-teto

não me engane, moço

há esquinas onde te beijo nesses olhos?

há curvas que seguimos

nos vincos

da mão?

não?

então, corre menino

me deixa aqui

(pequeno)

sofrerei uns dias

amarei penitente

e a vida irá

inclemente

engolindo o que há

de ti.

 

menino do rio/Rio

escrevo poesias por ti, menino

a chuva é densa e o matagal lamacento

cresce nos becos

e esquinas e esgotos

mas é por ti, menino, que sigo

 

sim, tu aí que lês

com teus olhos incertos

meio cá, meio ali

 

pra ti

rio, menino que lido

com páginas de versos

inda-não-lidos

o poema nasce na distância de três horas

de turbinas

entre aqui e ali,

menino

 

a unidade de medida das lonjuras é o tempo

não a distância

por isso

por ti

menino

o minuto vale mais

que léguas de bicicletas

ou vôos de borboletas

fica assim, em mim, menino

deixa que eu mire esses olhos bêbados

de ternura

que me perca no abraço contido

e que faça longas pausas

e silêncios

à beira desse rio,

menino.

sobre os sonhos

os sonhos não se alocam no hiato das ações

eles são atitudes concretas

cotidianas

corriqueiras como o escovar de dentes

ou o tráfego pesado ao meio dia

 

eles permeiam os espaços

e desafiam as leis da física

 

indeléveis, eles não envelhecem

apenas se apuram

e

norteiam caminhos

ou simplesmente nublam

a crueza

dos dias.

São Paulo-SP, 12 de março de 2022.

a loucura e o maratonista

desciam a avenida

às pressas, esbaforidos

dois humanos:

à frente, de amarrados cabelos

loiros, óculos, tênis

enredo passo

uma maratonista

atrás, ele,

um louco desvairado

corredora e louco

a dois metros de espaço

ela corria com denodo

ele, com passos lassos

havia ali claramente dois compromissos

dela: corpo

     tempo

postura

dele, nada

(senão a loucura).

Sao Paulo, 11 de outubro de 2021.

abraços invisíveis

para os que habitam as ruas

na brutalidade humana

na crueza de rua

habitam seres vagos

humanos de estrutura

camuflam-se ao concreto

cimento de vida dura

amálgama da cidade moderna

fosso d’alma, arranhadura

na brutalidade humana

na crueza de rua,

pasmem!

dois seres vagos se abraçam

há afagos que insistem

desafiam dura rua

curam decerto algo

e duram.

 

São Paulo-SP, 11 de outubro de 2021.

grão de areia

grão

pingo de universo

gota de terra no oceano

um grão

monossílabo que preenche a boca

e demora pouco

na palma da mão

 

grão

gota de universo

pingo de terra

que se encerra

no chão

microscópica beleza

infinitas estrelas

contam mais de bilhão

chão

grão

mão

tocam-se na tarde

numa praia distante

num gesto terno

de afagar

o mundo

vão

(sem título)

é que acredito em todos os formatos de família

disse ele, meio menino.

 

sorri

 

e tive vontade de passar café

e de sentar a tarde inteira

sentindo o aroma

daquelas palavras

da bebida quente

da sua língua

os jardins que trago em mim

tem a cor das que tens em ti

folhas: ora verdes

ora carmim

visgos heras cupins

             por que há belezas

             sim

            (mesmo invadidas)

             nos meus

             confins.

kiss goobye

I may be distant

you may be not

I pause the instant

you silence’n’nod

and leave…

1.000 e tantos quilômetros

 pele da terra, grão
arranha tegumento mão
esquivo o olhar
debruçando teu ventre
à beira mar
me calas em vão
chão
bruto
duro
firmo meus dedos
impuros
tuas tetas tremem no atrito
dessa carne viril
gemes
gozas
e ris
atravessas quilômetros mil
e vens habitar
por segundos
em mim

Recife-PE, 03 de abril de 2022.

Haikai

Numa tarde trivial, passando ali no finzinho da Paulista (ou no começo), entrei na Casa das Flores. Gosto dali. Uma moça muito simpática me convidou para uma oficina de haikai (haiku, se preferirem). Meu espanto foi o mesmo da maioria de vocês, suponho. Nunca tinha ouvido falar no que raios era esse tal "haikai". Busquei no google pra não assumir a total ignorância e, como envolvia poesia, sentimentos, arte japonesa, topei. Há um rigor no haikai. É pra ser um terceto e há de ser observar três elementos: forma, corte e kigo (termo japonês para a estação do ano). Gostei da simplicidade do verso. É como se fosse um ikebana literário. Saí de lá um especialista em desaprender! Desconstruí e compus meus haikais abrasileirados (mas nem por isso menos líricos), como a seguir:

Haikai da finitude

A gota evapora-se

a medida do calor

e a vida não pode ser fria.

 

Haikai da juventude

Vês?

Já

passou... 

 

Haikai da alegria

Naquele domingo

o sol brilhou sobre o mar

e eu vi.

 

Haikai dos dias longos

O relógio é escravo da felicidade

que o deixa correr

quando a encontra.

 

Haikai dos infortúnios

Ele queria ver estrelas

insistiu num passeio noturno

um tombo o levou aonde queria.

 

Haikai da amizade

Olharam-se por um segundo

e simplesmente

souberam.

 

Haikai para alcançar o Nirvana

A dor lhe causou felicidade,

deu-se conta afinal

de existir.

 

Haikai dos amores vãos

Perdoou-se.

 

Haikai do silêncio

(...) 

a brutalidade não merece título

nem branco
ou amarelo
vermelho (cubano)
é do humano
a pele que pesa
séculos e séculos
a mazela
fria
da economia
feudal

é preta!

nem branco
vemelho
cinza, espelho
embaçado?
metais
pesados
a cana, o  cano
da pistola
engasgado

vermelho, um tijolo
branco soldado
preto culpado
ecoa o refrão:
- Hey, people, leave those kids alone!
Pink ou George
flores ou Floyds
mortos
no chão

five o'clock

sob criteriosas mãos, os elementos
alquímicos, farináceos sentimentos
umedecem espessos
como a grossa nuvem
que embaça
a paisagem.

ali, homens, mulheres, os pequenos
todos são sedentos e silêncio.
a espreitar pelas frestas da vida
repousam o olhar primeiro
como o encontro do inverossímil.
narinas atentas, percebem?
ela agora nos força a felicidade
com notas de laranja e canela
e não há quem resista
atravessa involuntário a goela
chega no interstício
da alma do poeta.

salvemos o mundo
revolucionemos a Terra
como aqueles dedos cautos
generosos, sem dolo
amaciemos a vida
e assemos, à tarde, bolo

o menino e o mar

há de se emergir
ir ao alto
tomar longo hausto
destravar o claustro
o cinza
banir

há de se fugir
despir-se de qualquer manto
desembaçar o vidro
do escafandro
as pupilas
de todo ser.

há de se calar
ouvir o canto

(ondas de hipocampo)
menino casto
qu’inda mora
nas revôltas
brumas
do (a)mar

o assassinato natalino

primeiro, davam-lhe a aguardente
hauria-a devotado
tombava pois no terreiro
morria decapitado
ferviam água em caldeiras
ateavam-na o corpo flácido
arrancavam-lhe do couro tudo
ardia no forno, tostado
o sangue, reservaram antes
(quiçá engrossar um caldo)

olhos assassinos à espreita
daquele dado em sacrifício
de mau grado
depois, viva!
começa a festa cristã:
sua estrela maior morre bêbada
de véspera
e pagã

lira singela, Lia

à ciranda da vida que tornou nosso encontro possível.

à Lia.

seus olhos de um século
me sorriem meninos!
digo “a mim” num clamor narcísico
pois ela ri ao mundo igual

é que me toca a alma
com a calma duma brisa
e a fúria dum vendaval

e me tira os pés do chão
(ainda há chão?)
nada mais me prende,
sou liberto
encontro lá: paulos, teresas, gilbertos
e numa ciranda bonita
de cantigas puras
e duras,
nascida da dor
do belo
giramos, giramos, giramos...

entre lágrimas, a alegria
florescida nos lábios de Lia

seduzir-te

vem

agora te deita

vou sugar teus mamilos

jorrar deles teu veneno

sei que dali me condenas

me vicias

e me intrigas

vou gastar toda a saliva

que das palavras recuso

nas tuas curvas acho melhor uso

penugem eriçada
teu ventre cafuzo

estepe ocre

pele parda

tal como a maioria se autodeclara

no IBGE

envolvo tuas carnes com a língua e lubrifico teus orifícios

especialmente eles

os ouvidos

roubo agora um gemido

retesas a nuca no travesseiro

agora! este é o momento

e em ti me penetro inteiro

violo o hímen – teus tímpanos

pra habitar no gozo

do teu pensamento.

viagens à nárnia

abro os braços-condor
do passado do agora
com dor, abro os braços
sem ais
os termais
condor
voo mais
as penas
do mundo sinto
apenas
com dor
fecho os olhos
as películas da retina
o bico que criva o ar
rapina
minha sina
seguir abismos
com dor
condor
movo, maestro dos céus
sinto
vento pulsar tormento
é que rasgo montanhas
sedento
de lonjuras de alturas de mim
condor
sem dor
senhor
de meu fim

não mais o gozo

Não quero teu gozo de pílula alucinógena

no segundo mais-que-perfeito

de ais

finais

não!

Quero o meio

a labuta

a haste viril e dura

o suor os pelos e a pele

                               bruta

anda, finca o teu pendão

neste orifício tímido inculto.

Não! Não quero revirar os olhos:

dura segundos!

Não vale o ódio.

Muito mais a noite inteira

sua pupila acesa

meus poros desvirginados

                                   gota

                                   espessa.

Dá-me o caminho

não a vereda

grandes sertões caatingas

rompe o mato com tua foice

                                      certeira

devasta meus latifúndios

e deixa que clamem pelo greenpeace

ou satélites russos

não há hora

segura agora

            meus pulsos

e fode

           mete forte

para o tempo!

vai fundo

e se atrasa pra sempre

no meu mundo.

a boy, one book, the train

The eyes stuck on the letters,

silently loud,

repel him every sentiment,

as the rails

by the train

are devoured.